Seré breve:

"We are not only at the end of a road, we are at a new beginning".

Post dedicado al inicio de mi año rural como médico.

Ausencia

de recuerdos
de valía
del cuerpo

Ausencia

corrompida
desgastada
titubeante

Ausencia

que llora (ríe)
que inhala y exhala hasta finalizarse en su propio inicio

(aquí)

(ahora)

alter ego

 

Querido Píritu, dos puntos

Escarbar y cavilar son palabras que empleé continuamente durante estos 7 meses.

De ello me quedó un verbo maravilloso: retribuir.

Gracias Píritu, por aflorar en mí una gama de sentimientos, emociones y ánimos que no había experimentado en el grado en el que lo hice. ¡Sí que dejaste estampada una pesada e imborrable huella!

Mis expectativas –si es que llegaron a ser tan precisas- sonrieron al final del día.

¿Altibajos? Un millar.

¿La lección? La palabra gracias recobró otro significado para mí. No puede pasar desapercibida, jamás.

Entonces..., ¿cómo dar inicio? 

Mis pasantías rurales comenzaron el 17 de marzo, un amarillento y ansioso lunes…

praeambŭlus-sel-fi-desde-la-nave2014.html

 

Notas resueltas: El whit-man.

"Que se mueran los que están en contra. 
Aunque el sol se oculte, la brisa también seca la ropa, chamita"

Andy, el chamito 

Mira, que llames al whit-man
dile que prepare la cena
que la quiero calientita
luego del palo de agua de anoche
entre esos bohemios malparíos

que me cargue la pistola
pa que todo sea un ploploplo
simulando que soy de la calle
cuando me críe en pantaletas
de hellokitty y winnie pooh

te digo que soy malota, mami
que en los recitales soy candela
hablo de mi vulvavulvitafría
pa que los poetas se den la paja
saliendo del barquelesodia
como esta ciudad entera

esta ciudad de los poebabys
poemalandros
poetristes
poeputas
poestars
que se criaron con nickelodeon
y dicen ¡güevo! mil veces
mientras se toman una foto
bien bonita pal feisbuk
donde sus rulitos se expandan
bajo una avalancha de versos
que ni ellos recuerdan

mami, que les quiero dar likelike
mami, que son buena gente
mami, es que no saben controlarse
mami, no dejaré que me preñen
mami, yo sólo (m)amé un poquito
mami, es que se creen poetas.
por eso el whit-man
ríeríe
y ya no para de roncar.

Cuando sea grande, quiero ser bailarina.

 

...

Bocetos.

  

Ariel

Me gusta mi imagen

de muchacha decente

de muchacha de once

con vellitos púbicos apenas asomándose
gritando

de muchacha que se estira poco a poco

pómulos, frente, espalda.

Me gusta mi imagen desde esta lupa

la que diseñé para recordarme

también apruebo cuando aparecen animales

bailando entre el cadáver de mobydick

bailando conmigo y haciéndome sentir como ariel

cantando entre las algas aunque me quede afónica

que la puta de ariel que soy yo

la que ofreció su voz a cambio del sol

del hundimiento último

del perecer.

Mi imagen regresando al mar

ya no tan decente

ya no tan de once

cero frente

cero espalda

cero pubis

también me gusta

le llamo el reaparecer del yo

el ego acalambrado

y así funciono

como una imagen que produce repulsión.

Añil. Tul. Manzana putrefacta.

Me he preparado para escapar de esta locura
Llevo un bote y una cuerda atada a mi cintura

Me preparo lentamente
hasta que escampe
y se ciñan con el viento
estas ganas de llorar

Hay un anzuelo
diminuto
transparente
colgado en mi oreja
también añil en una botella
Hay un espacio con intermitencia
                                                                         y ganas


Me preparo queriendo
sosteniendo el tul en mi cuerpo
Hurgando las vísceras en cocción



Huele a lavanda

a vainilla

a manzana putrefacta.

Deformaciones nocturnas: (-11)

En la casa de los Faulnert.

Click, click. Ya era el colmo, la niña faulnert seguía hablando sobre sus sueños a oscuras y  no dejaba de repetir que la navidad había regresado con tijeras enormes. Los demás estaban acostumbrados a las historias de la nena de 4 años. ¡CLICK CLICK! El señor faulnert se alteraba cada vez más, daba saltos en la planta baja de la casa, desde la cocina se le escuchaba maldecir a 6 políticos señalando con su dedo índice  erecto hacia arriba, hacia los cuartos, como si estos hombres fuesen unos de sus hijitos castigados. CLICK, CLICK! El peinado de mamá estaba quedando tan lindo, todo para nada. Click, Click. El pollo se quemó en el horno porque el  pequeño reloj eléctrico se había desconfigurado y no logró tocar la alarma a las 8. La navidad regresó con tijeras enormes mamá, cállate, no arruines más la cena. Shhh. Click. Los grandes toman vino en copas de grandes en la sala. Lo grandes celebran el posible cese de apagones de 5 minutos, ¡CHIN CHIN!, resuenan las copas bailarinas, felices, luego chac chac chac chac chac… Silencio, una especie de pasa arrugada, arrugadísima y encorvada hace presencia en la habitación, dejando un caminito  de sangre luego de su descenso lentísimo por las escaleras, con su traje azul cielo, su delantal de flores blancas, la señora del jardinero estuvo jugando con las herramientas, con su cabello blanco y sucio,  con sus ojos casi no ojos catarrosos y saltones que ahora se posan fijamente en la gente grande cuando exclama: el trabajo está hecho. 

Notas resueltas: alga.

¡Allá, pudriéndose aquellos que intentaron ofenderla!
¡Allá, mis cerdos del infierno acechando su llegada!
¡Allá, el olimpo gritándoles insultos a millones de distancia luz!
¡Allá, ustedes, tan hondísimos en lo profano!
¡Acá, yo, inmutable, arisca como una piedra inmóvil!
Piedra inmóvil y púdica
Piedra lamida mil veces con chorros de agua fría
Agua helada que me prefiere ante otras rocas
más quietecitas
más postergadas
más no me dejes
¡Acá, yo, hecha un alga!
Riendo, riendo, riendo.

nido.

ética del ser
acurrucado y ocultando
el doblez último
tardío
sobre una envidia que carcome
de la mujer fértil
en la mujer infértil y pura
la mujer que me rodea
que danza
con ese aire circense
riendo, riendo
con pañitos de éter
dejándome sin espíritu
sin un espíritu que mostrarte
más que este
desamparo rotundo
sedado sobre una nube
en su nuevo nido


yéndose.

Respuestas minimalistas: Yoleyda Linares.

Me inundo, 
me enzarzo en lágrimas, postergo sonrisas ¿Qué pretendo? 
¿Ser nada, 
ser risa contenida, 
mar abierto en llanto? No lo sé.
El gato mira y veo una muesca de risa, 
burla de este sin sentido sentimiento de impureza y flaqueza.
Creo que vislumbré la respuesta, oh, sí, sí Pretendo darme calma y ocultarme,  
dar respuesta al sentido de vivir, 
es como preguntarle al gato por el entierro que hace al defecar parte de su vida.
Y emerge una lágrima, 
sin saber la causa, 
el vaho del último respiro, 
el que desea ser último pero es el del medio, 

no es más que la inestable caricia del llanto profundo.

***

Notas resueltas: manzanitas.

8 de marzo. 2:13pm. Fui inventada el mismo día que el verbo doblegar. Cuando se meditó sobre la sumisa de espíritus y desgastes,  cuando se decidió que la intuición era pecado, cuando las abejas se acumularon en mi lengua, llenándola de ampollas purulentas, ampollas terribles, por tener voz, por ser alma y no costilla,  por ser la controladora  y suprema reina del pequeño pene diosificado. Hoy no debería ser mujer porque el árbol me está pudriendo, se me agigantó  en el estómago, y más y más hasta traspasarme las tripas y posarse en el vientre, intransigente árbol,  como un político en colisión. Hoy me niego a ser mujer, porque ya no soporto el ardor cuando crece y se expande por todo mi abdomen, llenándolo de costras y moretones que parecen sonar de la nada, ¡din din! como una campanita minúscula, ese árbol que se cree godzilla y al mismo tiempo  músico, componiendo sinfonías sepulcrales, que si lo niego no me llora en el velorio, que si lo niego le pedirá al presidente que dé el discurso: “buena muchacha, ella, ehmmm, tos, tos, buena, buena, buen corazón, vivió feliz, plena, viva, viva, ehmm, tos, tos, tos,  hasta la victoria siempre”, que si lo niego me saldrán canas púbicas y várices en los nudillos, que si de verdad me atrevo a negarlo, llenará mis pupilas de cataratas para que no lea a Palacios, que me convertirá en pasa, una pasita que terminará  revolcándose en los jugos gástricos de algún carnicero gordo, gordísimo, carnicero enorme, que a su vez me gritará “aaaah, putica mía” cuando me monte. Hoy clamo a la incisión para la huída,  debo plantarlo en alguna plaza extinta, como si fuera el juego de jumanji, lanzarlo al mar o enterrarlo en los médanos, para que no crezca,  que no crezca, que no me hunda el árbol, que no quiero ser mujer para procrear y tener cachorros, que no quiero el 60 90 60, que no quiero la jornada diaria plancha y lava, que prefiero guindar los tacones, y comer desnuda toditas las manzanas, mientras pienso en la reencarnación.

Respuesta minimalista

Respiro mar unas cuantas veces

Cuento las respiraciones y cuento los latidos

Engullo mi nombre y saboreo la infantil esencia que surge:

¿Una pizca de romero? ¡Por favor!

Y también laurel.

Digerir-me la piel

Digerir-me estas pecas,

                                        que se colorean con el sol

Digerir-me la voz

Las asimetrías

Los pasos de cangrejo continuos

Desintegrarme

Ser polvo

Masticarme y vomitarme un par de veces hasta que por fin llegue el deseado reencuentro...

The evening gown- René Magritte 

El espasmo decadente y la zona vulgar de confort.

 

 

 

CONJURO

A Lydda.

Te conjuro, oh santa, santa, tan anti-yo y tan perfecta, remojando el único vestidito en sahumerio, removiendo bien duro las pantaleticas por si les dio la gana de quedar manchadas, postergadas, señalándome desde esa cuerda invencible, que no se cae, cae, la cuerda que levita y se enrolla en el cuello, dejándome, a veces, sonriente y erguida.

Te conjuro, oh madre, con estos velones viejos que lamo de vez en cuando, los que raspo con el rayo pa hacerme un capita lisa, nívea, húmeda, velón corroído que espanta a tu san Benito, a nuestros días del sin, sin fin, de la nada.

Te conjuro, oh reina redentora de masturbaciones juveniles, para que me ilumines la vulvita y no el alma, pa ver si se me quita esta pava y escribo un buen poema, ya que el cuchillo afiladísimo que me regaló el nano, y que pa protegerme de los chirridos nocturnos, ese, el que apunté bajo las sábanas, ya no me está funcionado.

Diez

Jack, terminé el décimo semestre:

Sí, nostalgia y algo de miedo. 

Son pocas las palabras cuando la emoción es tanta.

¡Cada día estoy más cerca!

Noventa y siete.

¡Con la derecha!

I
Pasteles pisadas al suelo caliente
¡Qué hierbas! Sí, es una expresión
Pies con arenas, almas con música
Estigmas poéticos con 365 nuevas palmadas
Detengámonos,
únicamente para ver las sonrisas en sus rostros bajo la tostada luna que de nostalgia brilla.


II
Partitura de un mundo que ha dejado de ser
Un puñado de seres humanos con sueños vencidos y corazones de piedra
Se va achicando la esperanza y yo me continúo apartando
inerte
diferente
aunque para la vida se acaben los motivos.

Mira fijamente mis manos: están sedientas de ti
del significado de tu compañía
Somos mejor cuando estamos juntos
cuando no siento miedo de ser libre
de tenderme en el aire
pues contigo siempre tendré compañía
y no,
no es dependencia emocional
es amor
somos tú y yo
una entidad aparte
un triángulo irrepetible en la tierra
Y si terminamos locos y solos en un mundo nuevo
qué más da.