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15/9/12

emociones varias.

 ...Quisiera saber dónde está tu escondite para no asistir.
Nunca me amaste.
Te aprecio.
Tú no.
Será difícil.
Eso me agrada.
No te irás fácil, ni con camisa de fuerza.
Quédate.
Vete.
Enloqueceré.
Reirás.
Combatiremos realidades.
Golpearemos a la nada.
Fumaremos un poco.
Buscaremos culpables.
Tú.
Yo.
Nunca.
Bucaremos culpables, otra vez.
Encontraremos paz en él/ella.
La querencia obligada.
El no despertar solos, dolientes, todas las malditas mañanas.
Abrazados.
Solos.
Sin tú ni yo.
Sin D.
Sin R.
Sin nadie.
Con todos.
Alabándose
Andando.
Bailando un poco.
Fumar un poco más.
Solo un poco por los pulmones.
Por un no tú y yo.
Risas.
Burlas.
Alegría forzada.
Abandono.
Ya no te quiero.
Que si tu actitud..
Que si te escribo cartas..
Que si me siento incómodo...
¡Estás loca!
¡LOCA!
Absolutamente fuera de ti.
Fuera de ti.
Problemática.
Estás fuera.
You'r OUT.
K.O.
Au revoir.
Ya no.
Ya no me toques.
No, que dejes de estar.
¡No grites!
Haz silencio.
No dices nada.
O no escucho.
Le amas.
Sueñas sus sueños.
Sus sueños.
No míos.
Almohada,
Sabia.
Cabrona.
Tuya.
Tuya.
Tuya.
Huyo.
Huyo.
Huyo más.
Allí.
Ahí.
Al lugar.
Sin esto.
Esto.
muero.
no muero.
revuelco cosas.
mis cosas.
no tuyas.
ya no.
grito.
muero.
no muero.
lugar.
sin lugar.
nada.

                                   




En algunas fechas del 11 y 12, en algunas.

13/7/12

B o r r a d o r #1






El cabello me está jodiendo
cada día aumenta un centímetro más
comienzo a sospechar si se deba al shampoo
o a los cigarros tiesos.

El cabello me está creciendo
deduzco que intenta enrollarme  en cafés de cuatro aeme
enmarañar los poemas que no debería leer
sofocarme hasta convertirme en una pelusa espantosa.

Estos rizos me están matando, amor
y me repelo de angustia al pensar
que luego no podrás reconocerme.


"Muchacha en la Ventana" S. Dalí (1925)

9/6/12

Compilación de sueños jamás contados

Que la esencia salude. Que aplauda. 
Que toque otras esencias y renazca la expansión.


Salvador Dalí, "Rock and Roll", 1957.


¿Y cómo escribían ellos?
¿Tomaban acaso su pluma, la de siempre, y bailaba la mano sobre el papel?
¿Tan espontáneo como ver a un colibrí volar?

¿Y cómo escribo yo?
¿Acechada por la tecnología? ¿Dependiente de estas teclas que rechinan?
No es sinónimo de progreso. Jamás los años fueron sinónimo de evolución.
No éstos. No mis tiempos.

¿Está lista el alma para decir que sí?
¿Siguen correteando los ojos en el pasillo de lo inverosímil?

Toc toc. Tic tac. ¿Qué más? ¿Qué sigue?
¡Sorpresa! No hay nada.
Hay mucho pero es nada. No es interesante. No es algo que la imaginación no haya fabricado antes.

Nada de horóscopos. Menos libros de autoayuda.



Más viento. Más cielo. Más noches azules con estrellas titilando a lo lejos. Más rocío que se impregne en la piel.


Acaso..
¿conciencia?
Ariana. 

26/5/12

Sucesiones de hechos nobles, descritos exacta y cuidadosamente para obtener una imagen patética:


1. Posición fetal extraña.
2. Luces on-off que pueden observarse desde la ventana cada ciertas horas, o minutos.
3. Veinticinco platos medianos con intentos de comidas decentes, estacionados, sin ánimos de levantarse.
4. Veinticinco platos medianos en el lavaplatos.
5. Sesenta y cinco platos un poco más pequeños, planos con píldoras suplentes,  tangibles, migratorias.
6. Sesenta y "otros" platos en el piso, ninguno roto.
7. Poster detrás de la puerta... (se puede releer en medio intento: "don't give drugs, give love")·
8. La misma nenita en forma ya ni tan fetal, esta vez gimiendo sobre los platos.




10/5/12

Estabilidad al predecir rayones desde una ventana astillada.

¡Qué mala costumbre esa de pedir cigarrillos sin instrucciones -necesarias- para fumarlos! ¡Qué pésima costumbre, la de no comprender lenguas complicadas, léxicos incompletos, batallas perdidas por desconocidos! La anti-costumbre de ver al fracaso como un ataúd me está consumiendo ¿Qué puedo hacer si no veo más allá de portadas que suponen verdades? Me niego -rotundamente- a creer en eso que llaman tempestad, ni en formas sin profundidades exactas, ni en los "románticos" que regalan la luna como si esta viniese en una lata -a 4 ó 10 bolívares, dependiendo de la marca-. Las únicas latas que reconozco son aquellas que revuelcan dedos en mi cama y complican a un edredón incrédulo de todo; él que todo lo percibe, se retuerce, calla, reclama en bostezos olores tangibles, anhelados, fríos. (...)