I
Desde la muerte traumática de Benito y gracias a Luis, ahora pienso que la cama 35 está maldita.
Tan alejada de las demás. Solitaria. Frente a la ventana en la que muchos han deseado saltar.
Soltarse.
Se abstienen.
Pasa que las palomas intimidan con su quejumbroso arrullo y su actitud entrometida de volar sobre la cabeza y cagarse en la cara. Ante semejante ridiculez, ellos optan entonces por el oxígeno a 5 litros y la comida rancia (hiposódica, hipograsa y con restricción de carbohidratos), el calor sofocante que lava las axilas y una que otra mutilación (para las moscas, digo).
Hagan lo que hagan -y por más cantidad de amor diplomático que reciban- la cama 35 los posee. Los chupa lentamente. Se los lleva incompletos, con un miembro de intermediario y una escara sacra de fotografía (click click).
Ya eres feliz, Héctor. El viento te recogió y te impregnaste en él.
